Bombines

A la semana blanca le siguió la roja, y a la roja la negra. Los anarquistas pusieron unas bombas y sonrieron: llenaron de tinta de colores las nubes y empezaron a llover arcos iris. La tormenta fue tan fuerte que hasta los grilletes de las celdas de castigo se oxidaron y "aquello-que-nunca-pudo-ser" sustituyó a Galimatías como sombrerero de ala ancha (y de los bombines. Nunca hay que olvidarse de los bombines).

Desde entonces las testas brillaron como nunca, tan lejos del gris de la semana blanca.

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Imagen de aquí

Silencio

...silencio...

Joder, se me ha acabado la inspiración.

Lo que parecía tan fácil ahora es...

Ni abriéndome el estómago con

un cuchillo de caza

encuentro dónde se esconden

las musas.

(¿y si las asusté

con semejante barbaridad?)


Hay demasiado ruido alrededor,

tanto que las gotas acaban

por romperse en mil pedazos

a medida que descienden por

el rostro fugándose

a través de incipientes arrugas.

Llueve tras las paredes de hueso;

todo está empapado.

Rebusco entre el

estómago, el hígado,

astillas emocionales,

y recuerdos de sabor agridulce:

nada.

Solo gotas de lluvia que han anegado

llanuras, estepas y ruinas

de una vida mejor

(cuando el vientre de la madre era

algo más que un simple tema de conversación),

espero que escampe pronto,

antes de que me acostumbre al

agrio sabor de la incapacidad.
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(Imagen extraída de aquí)