morfina...

...entre tus labios y mi pulgar.

...entre tu pelo y mis dedos.

...en tu sonrisa porque lo imaginas:

tu piel desnuda me lo revela,

tan cerca de la criatura polícroma

de tu escote.

Polícroma. Policroma. Croma. Roma.

Diosa romana -> me lees la mente.

Ya no sonríes. Ahora es otra cosa.

Me enseñas los dientes sin querer,

apenas se dejan entrever

tras la entreabertura,

Mark Sandman sigue muerto.

Low-fi y luces tenues

y tu maquillaje echado a perder

tan cerca de la frontera de tu boca

(donde puse mi primera huella).

Y el corazón que no late susurra

movimientos cadenciosos, sin prisa,

jodidamente rítmicos, miméticos, mesiánicos,

a su manera tántricos. Mortalmente críticos,

condenados a un in crescendo nihilístico,

hasta la muerte, petite ou grande mort,

...la mort... et aussi la mort...

i també aquesta nit seremos parte del disco:

morfina, tú, yo.


Prepárate.