En torno a una vieja mesa de roble

Estaban todos ellos sentados en torno a la gran mesa de roble, sonrientes. Los rostros velados por el humo del tabaco se observaban con detenimiento. No era la primera vez que se veían en una circunstancia similar, ni sería la última. Eran cinco, todos de aspecto similar: blancos, altos, fuertes y avariciosos. Sobre todo avariciosos. Si estaban sentados en torno a esta pervertida artúrica tabla era por culpa de su única pasión. Más allá de esa estancia se extendía su poder como infinitos tentáculos sombríos hasta todos y cada uno de de los corazones de bien, tal era su poder.

El mundo vivía a sus pies. Pero algo ocurría, sabían que las cosas no podían seguir así mucho tiempo, en cualquier momento surgiría alguien que levantaría la cabeza y diría aquello de "¡ya está bien de vivir bajo su dictadura!" o "¡Queremos pan!" o "¡Queremos libertad!" llevando la mentira en su corazón y esperando cortar la más imponente cabeza de la hidra para que sea la suya la que lleve la voz cantante. Eran inteligentes, sabían que iba a ocurrir un fenómeno similar tarde o temprano: es más, ellos mismos lo hicieron antes. Recuerdan las revoluciones financiadas, los golpes de estado dirigidos desde la sombra, los hombres de paja.

"¿Qué hacer?" Propuso uno de ellos. Era el más viejo de todos, el más peligroso y el que acumulaba tras él la mayor fortuna. Era su cuello el más deseado. Él ya tenía la respuesta, pero quería ver si había enseñado bien a sus viejos alumnos sus teorías. "Destruyámoslos antes de que nos ataquen" Contestó uno de ellos. "No, esa solución sería temporal. Después aparecerían otros, nos envidian y desean destruirnos." Contestó el hierofante, cerrando su réplica con una larga y profunda calada. Sus pulmones se hincharon y su efigie mostró su naturaleza afilada una vez más. "Droguémosles, démosles pan y circo como hicieron los romanos." dijo otra voz de timbre desagradablemente castigado por el alcohol. "Amigos, necesitamos ver más allá, los estupefacientes tanto químicos como psicológicos son herramientas, no fines."

"Hagamos que se destruyan entre ellos." Se escuchó decir a la tercera voz. Alguien lanzó un murmullo de aprobación. Otro asintió. Esa idea había gustado a los neófitos, pero no al maestro de ceremonias. "¿Y luego? lo mismo, aparecerán otros". Sonrió. El quinto hombre, el que no había dado muestras de vida decidió hablar. "Dejemos que sus protestas salgan a la luz, apoyémoslas y dirijámoslas contra nuestros títeres. Creemos doctrinas que esclavicen sus ideales y convirtámoslos en el contrapeso de nuestro poder. Indiquémosles dónde y cuando golpear, así estaremos preparados, podremos soportar sus débiles agresiones y lograremos que no sospechen nada."

Y el viejo sonrió, satisfecho.

Pa ver a Tom Waits...

...70 minutos comunicando... ¡qué odisea!
...90 minutos comunicando... ¡qué odisea!

Comentario del blog Máquina de huesos

El hecho de que te cojan el teléfono para preguntarte si quieres hablar en catalán, español o ingés y que después te pasen con un operador para en seguida decirte que están todos ocupados, que lo vuelvas a intentar en unos minutos me parece una aberración y un insulto. Que después de hora y media por fin te dé tono genera esperanzas que de pronto se van a la mierda...
Y lo peor es que escribo esto con una sola mano, porque en la otra tengo el teléfono... Y todo para que al final descubramos que se agotaron hace ya mucho, seguro...

...105 minutos comunicando... ¡qué odisea! Y vaya mierda lo de lo operadores. Humillante, la verdad es que se me están yendo las ganas de seguir llamando... ¡Joder!
...120 minutos comunicando... ¡qué mierda!
...140 minutos comunicando... ¡ME CAGO EN TODA LA PUTA CAIXA CATALUNYA, SU SERVICIO DE ENTRADAS Y EN TODO CRISTOOOOOOOOOOOOOOOO!

He conseguido que me salte el contestador ese para elegir idioma. Es un paso (he tenido que llamar al número internacional, el 933262946). Aún así me cago en tó. (llevo ya 135 minutos)

Las doce menos diez. Llevo tres horas. ¡Esto está calentito calentito!

¡¡¡¡YO DESDE AQUÍ TE MALDIGO, CAIXA CATALUNYA, Y TE CONDENO A TENER UN FIN TRÁGICO Y TERRIBLE!!!! (3h20min) Que tengo cosas que hacerrrrrrr

...gracias por mantenerse a la espera... (si ellos supieran....)

Ya está. Martes 15 julio en barnaciti. En primera fila (algo escoradico pero bueno) DIOOOOOOOOOOOOS!!! 3h40m no está mal.

Rayada

Estoy cansado. Todo es igual, cíclico. Nervioso y alterado. Ansiedad y depresión. Nubes tóxicas entre palabras malsonantes. Subidas y bajadas: ahora estoy arriba, ahora estoy abajo. Y en medio la verdad, lo que es pero nadie ve. "Tu mirada, qué chorrada, ¿cómo quieres que cuente estrellas si hace tiempo me lo invento? Soy el amo del firmamento metido en mi disfraz de hombre normal"*.

Rompería con todo. Y yo no voy a ser quien lo haga. Se descalabra, vuelve la edad media, vuelve la oscuridad, vuelve la luz. ¡Nietzsche! ¡Yo no soy quien tú buscas! ¡No puedo quitarme la máscara! ¡No puedo ser Yo! ¿Me oyes? ¡Yo!

No tengo nada, no quiero nada más que una respuesta: ¿Qué es Dios? No soy nada más que una pregunta en busca de su absurdo.

Creo que necesito...

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*: Romperás, de Extremoduro.

a Eskorbuto

Pronto habrá un monumento

a los Eskorbuto

en cada pueblo,

en cada parque,

en cada luto.


Pronto habrán libros de texto

con su filosofía,

con su demencial

forma de vida.


Pronto el eco de las botas de Iosu

retumbará otra vez

en miles de sueños

echados a perder


Pronto todo será Eskorbuto,

cerebros destruidos,

historia triste,

historia histórica.

Todos perdidos.


Cadáveres andantes

y jóvenes errantes,

canciones encarnadas

en la generación estafada.

Asesinada. Suicidada.

Asesinada. Asesinada.

Suicidada.

(Aquí lo he colgado en mi rincón de 127. Por si os interesa, eso, ya sabéis.)

Arriba España

El otro día vi a un puto negro de mierda y me entraron ganas de darle una paliza. Se lo merecía, ha venido aquí a follarse a nuestras mujeres, quitarnos nuestro trabajo, hacer que suba el precio de nuestras casas y juntarse con otros de su calaña para robarnos y darnos por el culo con sus mierda de bandas.

Me levanté del banco apretando los puños, le iba a hacer una nueva cara negra. Hijo de puta. ¿Quién se habría creido que es? De una patada lo mandaría a su país, allá con los gorilas. Luego pensé: su país está a miles de kilómetros de aquí, es probable que jamás vuelva a ver a su familia. Ha cruzado todo un continente para acabar aquí, en medio de una sociedad hostil que le desprecia simplemente por ser.

Empecé a dudar. ¡No puede ser! ¡Se lo merece! Le voy a patear. ¡Nos roba nuestro trabajo! Luego me acordé de qué tipo de trabajo hace. Lo imaginé en las plantaciones de Almería, ahogado bajo un infierno de plásticos y humedad. Y cobrando una miseria. O trabajando en obras en régimen de semiesclavitud. Muriendo bajo condiciones laborales inaceptables para un occidental.

¡Pero se folla a nuestras mujeres! Y yo mismo me contesté "mientras el resto le miran con cara de asco". Es un desarraigado, un desterrado. Un ser marginal por obligación. Despreciado por existir. Sin tierra, sin familia, sin amigos, sin historia.

¡Y por su culpa las viviendas son tan caras! Me acordé de tantos que han vendido sus casuchas en estado ruinoso por precios exagerados para comprarse una mansión en la zona pija. Empecé a pensar que ellos, los negros, los inmigrantes, eran el último eslabón de la cadena. Los tontos útiles.

Me acordé de sus bandas, de sus ghettos... que han aparecido como defensa de gente como yo. ¿Cuántos de ellos habrán recibido palizas, insultos y desprecios y no les ha quedado más remedio que caer en el extremismo? ¿Cuántos querrían hacer su vida normal pero no les dejamos los civilizados como yo?

Cuando llegué a su altura pasé de largo, avergonzado por ser como soy. Arriba España.