Las piedras, los muertos,
ninguno de los dos habla.
¿Tienen algo que contar?
Déjame soñar, déjame disparar
que mis sesos llevan demasiado tiempo sin ver el sol.
Soy piedra, y soy muerto,
sólo se reír, aunque de lástima,
como reía mientras te violaba.
Te convertiste en piedra cuando te poseí
el día de Viernes Santo, al bajar de la cruz.
Desde entonces en mi cráneo hay aves,
hay moscas,
hay aire. Aire.
Solo pienso en liberarlas.
Jaque mate.
No hay comentarios:
Publicar un comentario