He vuelto.

viernes, mayo 30, 2008

Rayada

Estoy cansado. Todo es igual, cíclico. Nervioso y alterado. Ansiedad y depresión. Nubes tóxicas entre palabras malsonantes. Subidas y bajadas: ahora estoy arriba, ahora estoy abajo. Y en medio la verdad, lo que es pero nadie ve. "Tu mirada, qué chorrada, ¿cómo quieres que cuente estrellas si hace tiempo me lo invento? Soy el amo del firmamento metido en mi disfraz de hombre normal"*.

Rompería con todo. Y yo no voy a ser quien lo haga. Se descalabra, vuelve la edad media, vuelve la oscuridad, vuelve la luz. ¡Nietzsche! ¡Yo no soy quien tú buscas! ¡No puedo quitarme la máscara! ¡No puedo ser Yo! ¿Me oyes? ¡Yo!

No tengo nada, no quiero nada más que una respuesta: ¿Qué es Dios? No soy nada más que una pregunta en busca de su absurdo.

Creo que necesito...

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*: Romperás, de Extremoduro.

jueves, mayo 29, 2008

a Eskorbuto


Pronto habrá un monumento

a los Eskorbuto

en cada pueblo,

en cada parque,

en cada luto.


Pronto habrán libros de texto

con su filosofía,

con su demencial

forma de vida.


Pronto el eco de las botas de Iosu

retumbará otra vez

en miles de sueños

echados a perder


Pronto todo será Eskorbuto,

cerebros destruidos,

historia triste,

historia histórica.

Todos perdidos.


Cadáveres andantes

y jóvenes errantes,

canciones encarnadas

en la generación estafada.

Asesinada. Suicidada.

Asesinada. Asesinada.

Suicidada.



(Aquí lo he colgado en mi rincón de 127. Por si os interesa, eso, ya sabéis.)

miércoles, mayo 28, 2008

Arriba España

El otro día vi a un puto negro de mierda y me entraron ganas de darle una paliza. Se lo merecía, ha venido aquí a follarse a nuestras mujeres, quitarnos nuestro trabajo, hacer que suba el precio de nuestras casas y juntarse con otros de su calaña para robarnos y darnos por el culo con sus mierda de bandas.

Me levanté del banco apretando los puños, le iba a hacer una nueva cara negra. Hijo de puta. ¿Quién se habría creido que es? De una patada lo mandaría a su país, allá con los gorilas. Luego pensé: su país está a miles de kilómetros de aquí, es probable que jamás vuelva a ver a su familia. Ha cruzado todo un continente para acabar aquí, en medio de una sociedad hostil que le desprecia simplemente por ser.

Empecé a dudar. ¡No puede ser! ¡Se lo merece! Le voy a patear. ¡Nos roba nuestro trabajo! Luego me acordé de qué tipo de trabajo hace. Lo imaginé en las plantaciones de Almería, ahogado bajo un infierno de plásticos y humedad. Y cobrando una miseria. O trabajando en obras en régimen de semiesclavitud. Muriendo bajo condiciones laborales inaceptables para un occidental.

¡Pero se folla a nuestras mujeres! Y yo mismo me contesté "mientras el resto le miran con cara de asco". Es un desarraigado, un desterrado. Un ser marginal por obligación. Despreciado por existir. Sin tierra, sin familia, sin amigos, sin historia.

¡Y por su culpa las viviendas son tan caras! Me acordé de tantos que han vendido sus casuchas en estado ruinoso por precios exagerados para comprarse una mansión en la zona pija. Empecé a pensar que ellos, los negros, los inmigrantes, eran el último eslabón de la cadena. Los tontos útiles.

Me acordé de sus bandas, de sus ghettos... que han aparecido como defensa de gente como yo. ¿Cuántos de ellos habrán recibido palizas, insultos y desprecios y no les ha quedado más remedio que caer en el extremismo? ¿Cuántos querrían hacer su vida normal pero no les dejamos los civilizados como yo?

Cuando llegué a su altura pasé de largo, avergonzado por ser como soy. Arriba España.

martes, mayo 27, 2008

Haydamaky - nemae klihba - spivay!

Vuelvo a utilizar el recurso de actualización boba: busco algún vídeo musical interesante y lo coloco aquí, meto 3 líneas de relleno y todos contentos. La siesta de hoy ha sido demasiado larga, estoy pagando ese exceso...

Bueno. Haydamaky, una banda ucraniana que mezcla folk de su país con ritmos occidentales. Me gusta bastante cómo suena; a ver qué os parece. Podéis leer en el link que os he puesto su página web, así de paso aprendéis algo de su idioma, ya que es una verdadera pena que toda esta gente no sepa hablar normal y no podamos entenderlos.

Quizá éste no sea el mejor tema del grupo, pero es así marchosete, que necesito despejarme.

lunes, mayo 26, 2008

Fail.

Se te queda cara de gilipollas cuando algo en lo que habías puesto bastante ilusión fracasa estrepitosamente por causas ajenas a tu voluntad pero sabiendo que era lo más probable que podía pasar. Lo sé, me gusta meterme en proyectos descabellados y con poca probabilidad de éxito, soy así; uno le coge cariño a estas cositas de la vida, estos pequeños sueños que salpican de color la monotonía de todos los días.

¿Qué hacer? ¿Seguir? ¿Detenerse? ¿Renunciar a la identidad para abrazar el credo del enemigo y, al menos, intentar cambiarlo desde dentro para que vean la luz? En el fondo se trata de eso: intentar llegar al mayor número de personas posibles, que mi voz se escuche y se tenga en cuenta. ¿Es eso posible en este mundo de analfabetos?

Sé que puedo parecer un salvapatrias idealista, un bobalicón que aún cree en la posibilidad de regeneración, de salvación; no me va el rol de orquesta del Titanic, tocando mientras se hunde todo. Casandra, tú me entiendes, ¿verdad?

Ahora a ver qué pasa. Qué hago. Qué hacemos. ¡Qué intriga! ¿Qué me deparará el camino que empecé a recorrer tampoco hace tanto?

domingo, mayo 25, 2008

Una bala con mi nombre

Ya no sé qué creer. Mi cerebro me engaña, mi mente me engaña. Todo es falso. Todo. Oigo voces en mi cabeza que no existen, veo imágenes que son falsas. Veo sonrisas en rostros petrificados tras la mirada de Medusa. ¿Y si eso es real y mi obcenidad de negarme a reconocerlo me está llevando a la locura?

Ojalá alguien pudiera decirme, de verdad y sin ningún interés tras sus palabras: "Mira Vico, ése miente porque quiere conseguir tal cosa, aquél tan sólo actúa por egoísmo. El de allá piensa con la polla y quiere pasarse por la piedra a todo ser viviente". Pero no existe nadie así. Es como un desierto. Me siento como Jesucristo tras sus cuarenta días en medio de ninguna parte; sólo que ninguna parte es todo este planeta, este país, este pueblo. Miro las estatuas humanas y no veo más que estupidez.

¿Soy yo estúpido acaso? Me temo que sí. Aún confío en que haya alguien honesto en este mundo. Alguien que ponga los puntos sobre las íes y desenmascare la gran farsa en la que estamos sumergidos. Espero encontrarlo, o si no me tocará hacerlo a mí. Y no quiero. Sé que es egoísta, pero no quiero acabar con una bala con mi nombre en la cabeza. Es más cómodo. Más cómodo. ¡Dios! ¡Soy estúpido! ¡Estoy bajo la influencia de la gran farsa! Haragán caprichoso...

sábado, mayo 24, 2008

Reapertura

¡Hostia! Hoy es veinticuatro de mayo, hace un sol espléndido y éste es el segundo sábado que vivo sin tener que ir a prácticas. Me he decidido a recuperar viejas costumbres, y escribir aquí las cuatro mierdas que se me pasen por la cabeza es una de ellas. Más que nada como ejercicio creativo. Vomitar palabras sin sentido.

¿Sin sentido? Para que tuvieran sentido primero haría falta que existiera ese falso concepto de sentido, ¿no? Como fondo a esta basura de pensamiento tengo a un calvo con una guitarra eléctrica cantándole al amor entre una puta y su cliente. Creo que me estoy rayando. Me dice que lo bueno, como el último trago de una copa, siempre es fugaz. Le creo porque me he dado cuenta que es verdad... se trata de un puñado de instantes escritos con sangre, canciones olvidadas en un cajón, poemas consumidos en la hoguera de la herejía. Arte degenerado. ¡Todo al fuego! ¡Purifica tu mente! ¡Purifica tu vida! ¡Haz caso a Dios y crea obras en su honor, no estos esputos sin pies ni cabeza!

Lo intento, pero... sinceramente... no puedo.