Pronto habrá un monumento
a los Eskorbuto
en cada pueblo,
en cada parque,
en cada luto.
Pronto habrán libros de texto
con su filosofía,
con su demencial
forma de vida.
Pronto el eco de las botas de Iosu
retumbará otra vez
en miles de sueños
echados a perder
Pronto todo será Eskorbuto,
cerebros destruidos,
historia triste,
historia histórica.
Todos perdidos.
Cadáveres andantes
y jóvenes errantes,
canciones encarnadas
en la generación estafada.
Asesinada. Suicidada.
Asesinada. Asesinada.
Suicidada.
(Aquí lo he colgado en mi rincón de 127. Por si os interesa, eso, ya sabéis.)
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